CUATRO HISTORIAS DE UN ELEFANTE

¡AGUA!

Ha empezado goteando[36] y ha permanecido así durante un par de días. No le hemos hecho el menor caso. Ya casi estamos acostumbrados al monótono ruido de las gotas cuando se estrellan en el fregadero.

Pero un día el agua ha comenzado a brotar repentina y abundantemente. Aviso en seguida a un fontanero; pero pasa el tiempo y no llega. El agua me cubre a mí los pies y a Elefante, las pezuñas. Y mientras que aquella situación a mí me irrita, a él lo divierte muchísimo.

El nivel del agua crece poco a poco en el interior de la casa. Los objetos más diversos flotan a nuestro alrededor. Las cosas se ponen verdaderamente mal. Desde un extremo de la sala se puede ver como la mesa de roble emerge en medio como una isla en el océano. Me dirijo hacia ella y allí me siento seguro. Elefante no tarda en seguir mi ejemplo. Ahora los dos permanecemos sobre la mesa como náufragos y esperamos al fontanero.

Al fin llega. Como hombre acostumbrado a estas situaciones, no da importancia a lo que pasa. Se dirige hacia la tubería, que al instante deja de manar[37] agua. Después abre un desagüe en el suelo y las aguas se retiran.

Elefante y yo descendemos de la mesa y recorremos las habitaciones. Libros, lámparas, todo lo que hay allí está empapado.

Al día siguiente sale un sol hermosísimo que derrama sus rayos con generosidad sobre la casa y lleva consigo las últimas aguas.

Cuando, cuatro días después, recibo la factura del fontanero, todo es ya un recuerdo.

Preguntas del texto:

1. ¿Por qué Elefante y su amo no han hecho caso al agua?

2. ¿Por qué el amo avisa a un fontanero?

3. ¿Cuál es el nivel del agua en el apartamento?

4. ¿Qué se puede ver desde un extremo de la sala?

5. ¿Dónde se sientan el amo y Elefante para sentirse seguros?

6. ¿Qué hace el fontanero cuando llega?

7. ¿Qué lleva las últimas aguas?

SÓLO UNA METÁFORA

Leo sin demasiado interés un libro, y miro de reojo a Elefante, que se mueve de un lado a otro de la casa. Lo que veo me hace apartar definitivamente el libro y restregar los ojos porque quiero comprender si esto pasa de verdad o no.

Elefante cuando anda deja unas huellas azuladas en las que al instante aparece hierba con algunas florecillas blancas.

Mi amigo Elefante no da ninguna importancia a este hecho extraño. Yo, en cambio, me apresuro a preguntar a quien primero se me ocurre. Esto es un vecino jardinero, que, al examinar[38] los brotes de hierba, sentencia:

− Lleva semillas en las patas. No encuentro otra explicación.

− Pero es que crecen al instante, − insisto yo.

− Bueno, si el suelo es fértil...

− Éste es el piso de mi habitación.

− Pues no sé...

Consulto con varias personas expertas en diferentes materias. Pero nadie se atreve a dar una respuesta excepto el amigo de un amigo, que es filósofo.

− Se trata simplemente de una metáfora, − me explica.

− ¿Una metáfora?

− Sí. Como la del caballo de Atila[39], sólo que al revés. Tu amigo Elefante carece de maldad. La hierba y las flores que aparecen a su paso son sólo eso, una metáfora.

− Pero, − le digo, − es que si siguen así las cosas, tendré que comprar una máquina cortacésped.

− No es así. Un día desaparecerá. Mira, las metáforas son traviesas y a veces escapan. Pero sin duda, encontrarán el camino de regreso...

La metáfora de mi Elefante ha sido realmente muy traviesa, ha vivido un mes con nosotros y después ha vuelto allá donde tienen que estar las metáforas.

Preguntas del texto:

1. ¿Qué cosa extraña nota una vez el amo en la manera de andar de Elefante?

2. ¿Cómo explica esta situación un vecino jardinero?

3. ¿Qué dicen otras personas?

4. ¿Quién por fin trata de explicar la situación?

5. ¿De qué se trata, según el filósofo[40]?

6. ¿Por qué a veces las metáforas escapan?

7. ¿Cuánto tiempo ha vivido esta metáfora con Elefante y su amo?

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